Sherlock Holmes

M. Sherlock Holmes

Ce matin-là, M. Sherlock Holmes qui, sauf les cas assez fréquents où il passait les nuits, se levait tard, était assis devant la table de la salle à manger. Je me tenais près de la cheminée, examinant la canne que notre visiteur de la veille avait oubliée. C’était un joli bâton, solide, terminé par une boule – ce qu’on est convenu d’appeler, « une permission de minuit». Immédiatement au-dessous de la pomme, un cercle d’or, large de deux centimètres, portait l’inscription et la date suivantes : «À M. James Mortimer, ses amis du C.C.H. – 1884. 

» Cette canne, digne, grave, rassurante, ressemblait à celles dont se servent les médecins « vieux jeu ». 

« Eh bien, Watson, me dit Holmes, quelles conclusions en tirez-vous ?

» Holmes me tournait le dos et rien ne pouvait lui indiquer mon genre d’occupation. « Comment savez-vous ce que je fais ? Je crois vraiment que vous avez des yeux derrière la tête. – Non ; mais j’ai, en face de moi, une cafetière en argent, polie comme un miroir. Allons, Watson, communiquez-moi les réflexions que vous suggère l’examen de cette canne.